Apenas Mais Uma De Amor

Eu gosto tanto de você

Que até prefiro esconder

Deixo assim ficar

Subentendido

Como uma idéia que existe na cabeça

E não tem a menor obrigação de acontecer

[...]

É uma idéia que existe na cabeça

E não tem a menor pretensão de acontecer

Pode até parecer fraqueza

Pois que seja fraqueza então,

A alegria que me dá

Isso vai sem eu dizer

Se amanhã não for nada disso 

Caberá só a mim esquecer 

O que eu ganho, o que eu perco

Ninguém precisa saber


[...]

Exigências para andar ao meu lado...

"Toque muito em mim, principalmente nos cabelos e minta sobre minha nocauteante beleza. 
Tenho vida própria, me faça sentir saudades, conte algumas coisas que me façam rir.

Seja mais forte que eu e menos altruísta! 

Não se vista tão bem... gosto de camisa para fora da calça.

Odeie a vida doméstica e os agitos noturnos.

Seja um pouco caseiro e um pouco da vida, não de boate que isto é coisa de gente triste.

Não seja escravo da televisão, nem xiita contra.

Deixa eu dirigir o seu carro, que você adora.

Tenha amigos e digam muitas bobagens juntos.

Não me conte seus segredos ...

Não fume, beba, chore, eleja algumas contravenções.

Se nada disso funcionar ... experimente me amar!"

Martha Medeiros

Resposta

Sumi porque só faço besteira em sua presença, fico mudo

quando deveria verbalizar, digo um absurdo atrás do outro quando

melhor seria silenciar, faço brincadeiras de mau gosto e sofro

antes, durante e depois de te encontrar.

Sumi porque não há o que se possa resgatar, meu sumiço é

covarde mas atento, meio frajuto meio autêntico, sumi porque

sumir é um jogo de paciência, ausentar-se é risco e sapiência,

pareço desinteressado, mas sumi para estar para sempre do seu

lado...

Martha Medeiros

" Era preciso evitar a todo custo que aquela tendência analista, que terminava pela redução do mundo a míseros elementos quantitativos, me atingisse. Precisa reagir. Queria ver se o cinzento de suas palavras conseguia embaçar meus vinte e dois anos de verão."

-História Interrompida. Lispector.

"...sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebrada.
e se quisesse podia permitir-se o luxo de se tornar ainda mais sensível,

ainda podia ir mais adiante..."

Eu queria escrever luxuoso. Usar palavras que rebrilhassem molhadas e fossem peregrinas. Às vezes solenes em púrpura, às vezes abismais esmeraldas, às vezes leves na mais fina seda macia

Clarice Lispector